L’albero, il lume

L’albero, il lume (Yves Bonnefoy Tours, Francia 24/6/1923 – Parigi, Francia 1/7/2016) L’albero invecchia nell’albero: è l’estate. L’uccello valica il canto dell’uccello e si allontana. Il rosso della veste illumina e disperde lontano, in cielo, il carreggio dell’antico dolore. Oh fragile paese, fragile come la fiamma del lume che portiamo quando è vicino il sonno […]

Le nostre mani nell’acqua

Le nostre mani nell’acqua (Yves Bonnefoy Tours, Francia 24/6/1923 – Parigi, Francia 1/7/2016) Noi agitiamo quest’acqua. In essa le nostre mani si cercano, Talvolta si sfiorano, forme spezzate. Più in basso, è una corrente, è qualcosa d’invisibile, Altri alberi, altre luci, altri sogni. E guarda, sono anche altri colori. La rifrazione trasfigura il rosso. Era […]

Il mirto

Il mirto (Yves Bonnefoy Tours, Francia 24/6/1923 – Parigi, Francia 1/7/2016) Eri la terra, a volte lo sapevo, sulle tue labbra bevevo l’angoscia delle fontane sgorgante da pietre calde, e l’estate dominava lassù pietra felice e bevitore Ti dicevo di mirto, a, volte, e bruciavamo un giorno intero l’albero dei tuoi gesti. Grandi fiammate rapide […]

Il fulmine

Il fulmine (Yves Bonnefoy n. a Tours, Francia il 24/6/1923) Questa notte è piovuto. Il sentiero ha odore di erba bagnata, poi nuovamente la mano del calore sulla nostra spalla, come per dire che il tempo non ci porterà via niente. Ma là dove il campo inciampa nel mandorlo, ecco, un animale è balzato da […]

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