Categoria: Pablo Neruda

La notte nell’’isola
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Tutta la notte ho dormito con te
vicino al mare, nell’’isola.
Eri selvaggia e dolce tra il piacere e il sonno,
tra il fuoco e l’acqua.

Forse assai tardi
i nostri sogni si unirono,
nell’’alto o nel profondo,
in alto come rami che muove uno stesso vento,
in basso come rosse radici che si toccano.

Forse il tuo sogno
si separò dal mio
e per il mare oscuro
mi cercava,
come prima,
quando ancora non esistevi,
quando senza scorgerti
navigai al tuo fianco
e i tuoi occhi cercavano
ciò che ora
– pane, vino, amore e collera –
ti do a mani piene,
perché tu sei la coppa
che attendeva i doni della mia vita.

Ho dormito con te
tutta la notte, mentre
l’’oscura terra gira
con vivi e con morti,
e svegliandomi d’’improvviso
in mezzo all’’ombra
il mio braccio circondava la tua cintura.
Né la notte né il sonno
poterono separarci.

Ho dormito con te
e svegliandomi la tua bocca
uscita dal sonno
mi diede il sapore di terra,
d’acqua marina, di alghe,
del fondo della tua vita,
e ricevetti il tuo bacio
bagnato dall’’aurora,
come se mi giungesse
dal mare che ci circonda.

Dello stesso autore:
Acqua sessuale –
Corpo di donna –
Dietro di me sul ramo voglio vederti –
Donna Completa – Sonetto XII –
Dove sarà la Guglielmina? –
Due amanti felici – Sonetto XLVIII –
È il mattino pieno –
Gente di terra italiana –
Ho fame della tua bocca –
Il bacio –
Il figlio –
Il silenzio –
Il tuo sorriso –
L’amore –
L’esilio –
La poesia –
La povertà –
Lo sciopero –
Non t’amo come se fossi rosa di sale – Sonetto XVII –
Non t’amo se non perché t’amo – Sonetto LXVI –
Nuda – Sonetto XXVII –
Ode al cane –
Ode al fiore azzurro –
Ode al giorno felice –
Ode al libro II –
Ode al primo giorno dell’anno –
Oh Estate! –
Ormai sei mia – Sonetto LXXXI –
Per il mio cuore –
Perché tu mi oda –
Prima d’amarti –
Quando il riso ritira dalla terra –
Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora –
Se saprai starmi vicino –
Spiego alcune cose –
Tristissimo secolo –
Un giorno, uomo o donna, viandante…

Oh Estate!
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Oh estate
abbondante,
carro
di mele
mature,
bocca
di fragola
in mezzo al verde,
labbra
di susina selvatica,
strade
di morbida polvere
sopra
la polvere,
mezzogiorno,
tamburo
di rame rosso,
e a sera
riposa
il fuoco,
la brezza
fa ballare
il trifoglio, entra
nell’officina deserta;
sale
una stella
fresca
verso il cielo
cupo,
crepita
senza bruciare
la notte
dell’estate.

Dello stesso autore:
Acqua sessuale –
Corpo di donna –
Dietro di me sul ramo voglio vederti –
Donna Completa – Sonetto XII –
Dove sarà la Guglielmina? –
Due amanti felici – Sonetto XLVIII –
È il mattino pieno –
Gente di terra italiana –
Ho fame della tua bocca –
Il bacio –
Il figlio –
Il silenzio –
Il tuo sorriso –
L’amore –
L’esilio –
La poesia –
La povertà –
Lo sciopero –
Non t’amo come se fossi rosa di sale – Sonetto XVII –
Non t’amo se non perché t’amo – Sonetto LXVI –
Nuda – Sonetto XXVII –
Ode al cane –
Ode al fiore azzurro –
Ode al giorno felice –
Ode al libro II –
Ode al primo giorno dell’anno –
Ormai sei mia – Sonetto LXXXI –
Per il mio cuore –
Perché tu mi oda –
Prima d’amarti –
Quando il riso ritira dalla terra –
Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora –
Se saprai starmi vicino –
Spiego alcune cose –
Tristissimo secolo –
Un giorno, uomo o donna, viandante…

Prima d’amarti
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Prima d’amarti, amore, nulla era mio:
vacillai per le strade e per le cose:
nulla contava né aveva nome:
il mondo era dell’aria che attendeva.

Io conobbi saloni di cenere,
gallerie abitate dalla luna,
hangars crudeli che s’accommiatavano,
domande che insistevano sull’arena.

Tutto era vuoto, morto e muto,
caduto, abbandonato, decaduto,
tutto era inalienabilmente estraneo,

tutto era degli altri e di nessuno,
finchè la tua bellezza e povertà
riempirono l’autunno di regali.

(Da: Cento sonetti – trad. Salvatore Quasimodo)

Dello stesso autore: Acqua sessuale – Corpo di donna – Dietro di me sul ramo voglio vederti – Donna Completa – Sonetto XII – Dove sarà la Guglielmina? – Due amanti felici – Sonetto XLVIII – È il mattino pieno – Gente di terra italiana – Ho fame della tua bocca – Il bacio – Il figlio – Il silenzio – Il tuo sorriso – L’amore – L’esilio – La poesia – La povertà – Lo sciopero – Non t’amo come se fossi rosa di sale – Sonetto XVII – Non t’amo se non perché t’amo – Sonetto LXVI – Nuda – Sonetto XXVII – Ode al cane – Ode al fiore azzurro – Ode al giorno felice – Ode al libro II – Ode al primo giorno dell’anno – Ormai sei mia – Sonetto LXXXI – Per il mio cuore – Perché tu mi oda – Quando il riso ritira dalla terra – Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora – Se saprai starmi vicino – Spiego alcune cose – Tristissimo secolo – Un giorno, uomo o donna, viandante…

 Giornata mondiale del libro e del diritto d’autore

Ode al libro II
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Libro
bello,
libro,
minimo bosco,
foglio
dopo foglio,
odora la tua carta
di elemento,
sei
mattutino e notturno,
cereale,
oceanico,
nelle tue antiche pagine
cacciatori di orsi,
falò
vicino al Mississipi,
canoe
sulle isole,
più tardi
strade
e strade,
rivelazioni,
popoli
insorti,
Rimbaud come un ferito
pesce sanguinante
che palpita nella melma,
e la bellezza
della fratellanza,
pietra su pietra
si edifica il castello umano,
dolori che intessono
la fermezza,
azioni solidali,
libro
nascosto
di tasca
in tasca,
lampada
clandestina,
stella rossa.

Noi
poeti
erranti
esploriamo
il mondo,
e in ogni porta
ci ricevette la vita,
noi prendiamo parte
alla lotta sulla terra.
Quale fu la nostra vittoria?
Un libro,
un libro pieno
di contatti umani,
di camicie,
un libro che non conosce
la solitudine, con uomini
ed utensili,
un libro
è la vittoria.
Vive e cade
come tutti i frutti,
non soltanto ha luce,
non soltanto ha
ombra,
ma si spegne,
si sfoglia,
si perde
fra le strade,
crolla a terra.
Libro di poesia
del domani,
torna
ancora
ad avere neve o muschio
nelle tue pagine
perché le impronte
o gli occhi
lascino
tracce:
descrivici
di nuovo il mondo,
le sorgenti
nei folti boschi,
gli alti albereti,
i pianeti
polari,
e l’uomo
sui cammini,
sui nuovi cammini,
che avanza nella selva,
nell’acqua,
nel cielo,
nella nuda solitudine marina,
l’uomo
che scopre
gli ultimi segreti,
l’uomo
che ritorna
con un libro,
il cacciatore che ritorna
con un libro,
il contadino che ara
con un libro.

Dello stesso autore:
Acqua sessuale –
Corpo di donna –
Dietro di me sul ramo voglio vederti –
Donna Completa – Sonetto XII –
Dove sarà la Guglielmina? –
Due amanti felici – Sonetto XLVIII –
È il mattino pieno –
Gente di terra italiana –
Ho fame della tua bocca –
Il bacio –
Il figlio –
Il silenzio –
Il tuo sorriso –
L’amore –
L’esilio –
La poesia –
La povertà –
Lo sciopero –
Non t’amo come se fossi rosa di sale – Sonetto XVII –
Non t’amo se non perché t’amo – Sonetto LXVI –
Nuda – Sonetto XXVII –
Ode al cane –
Ode al fiore azzurro –
Ode al giorno felice –
Ode al primo giorno dell’anno –
Ormai sei mia – Sonetto LXXXI –
Per il mio cuore –
Perché tu mi oda –
Quando il riso ritira dalla terra –
Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora –
Se saprai starmi vicino –
Spiego alcune cose –
Tristissimo secolo –
Un giorno, uomo o donna, viandante…

   1861 – 2017 Giornata dell’Unità d’Italia

Gente di terra italiana
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Ho percorso le strade
sono andato per monti.
Le vigne m’hanno coperto
della lor tunica verde,
ho assaggiato il vino e l’acqua.

Tra le mie mani
è volata la farina,
è scivolato l’olio,
ma
è il popolo d’Italia
il prodotto più fine della terra.

Sono andato nelle fabbriche,
ho conversato con gli uomini,
conosco il sorriso
bianco dei volti anneriti,
ed è come una dura farina quel sorriso:
la terra aspra è il suo mulino.

Sono andato
tra i pescatori delle isole,
conosco il canto
di un uomo solo,
solo nelle pietrose solitudini,
ho ritirato le reti del pesce,
ho visto, sui declivi calcinati
del sud, raschiare le viscere
della terra più povera…

Italia, la misura
dell’uomo sempre innalzi
come il granaio il frumento,
accumulando granelli,
capitale, tesoro puro,
germinazione profonda
della delicatezza e della speranza.

Nel mattino
la più antica
delle donne, grigia color ulivo,
mi portava
fiori di roccia, rose strappate
al difficile profilo dei pendii.

Rose e olio verde, erano i doni
che io raccolsi, ma
soprattutto
saggezza e canto
ho appreso dalle tue isole.

Dovunque vado porterò nelle mie mani
come fosse il tatto
di un legno puro,
musicale e fragrante
che le mie dita conservino,
il passo degli esseri,
la voce e la sostanza,
la lotta e il sorriso,
le rose e l’olio,
la terra, l’acqua, il vino
della tua terra e del tuo popolo.

Dello stesso autore: Acqua sessuale – Corpo di donna – Dietro di me sul ramo voglio vederti – Donna Completa – Sonetto XII – Dove sarà la Guglielmina? – Due amanti felici – Sonetto XLVIII – È il mattino pieno – Ho fame della tua bocca – Il bacio – Il figlio – Il silenzio – Il tuo sorriso – L’amore – L’esilio – La poesia – La povertà – Lo sciopero – Non t’amo come se fossi rosa di sale – Sonetto XVII – Non t’amo se non perché t’amo – Sonetto LXVI – Nuda – Sonetto XXVII – Ode al cane – Ode al fiore azzurro – Ode al giorno felice – Ode al primo giorno dell’anno – Ormai sei mia – Sonetto LXXXI – Per il mio cuore – Perché tu mi oda – Quando il riso ritira dalla terra – Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora – Se saprai starmi vicino – Spiego alcune cose – Tristissimo secolo – Un giorno, uomo o donna, viandante…

Donna Completa – Sonetto XII
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Donna completa, mela carnale, luna calda,
denso aroma d’alghe, fango e luce pestati,
quale oscura chiarità s’apre tra le tue colonne?
Quale antica notte tocca l’uomo con i suoi sensi?

Ahi, amare è un viaggio con acqua e con stelle,
con aria soffocata e brusche tempeste di farina:
amare è un combattimento di lampi
e due corpi da un solo miele sconfitti.

Bacio a bacio percorro il tuo piccolo infinito,
i tuoi margini, i tuoi fiumi, i tuoi villaggi minuscoli,
e il fuoco genitale trasformato in delizia

corre per i sottili cammini del sangue
fino a precipitarsi come un garofano notturno,
fino a essere e non essere che un lampo nell’ombra.

Dello stesso autore:
Acqua sessuale –
Corpo di donna –
Dietro di me sul ramo voglio vederti –
Dove sarà la Guglielmina? –
Due amanti felici – Sonetto XLVIII –
È il mattino pieno –
Ho fame della tua bocca –
Il bacio –
Il figlio –
Il silenzio –
Il tuo sorriso –
L’amore –
L’esilio –
La poesia –
La povertà –
Lo sciopero –
Non t’amo come se fossi rosa di sale – Sonetto XVII –
Non t’amo se non perché t’amo – Sonetto LXVI –
Nuda – Sonetto XXVII –
Ode al cane –
Ode al fiore azzurro –
Ode al giorno felice –
Ode al primo giorno dell’anno –
Ormai sei mia – Sonetto LXXXI –
Per il mio cuore –
Perché tu mi oda –
Quando il riso ritira dalla terra –
Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora –
Se saprai starmi vicino –
Spiego alcune cose –
Tristissimo secolo –
Un giorno, uomo o donna, viandante…

Perché tu mi oda
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Perché tu mi oda
le mie parole
a volte si assottigliano
come le orme dei gabbiani sulle spiagge.

Collana, sonaglio ebbro
per le tue mani dolci come l’uva.

E le vedo lontane le mie parole.
Più che mie esse son tue.
Si arrampicano sul mio vecchio dolore come l’edera.

Si arrampicano così sulle pareti umide.
Sei tu la colpevole di questo gioco sanguinoso.
Esse fuggono dal mio rifugio oscuro.
Tu riempi tutto, tutto.

Prima di te popolarono la solitudine che occupi,
e sono abituate più di te alla mia tristezza.

Ora voglio che dicano ciò che voglio dirti
perché tu oda come voglio che m’oda.

Il vento dell’angoscia ancora le trascina.
Uragani di sogni a volte ancora le abbattono.
Senti altre voci nella mia voce addolorata.
Pianto di vecchie bocche, sangue di vecchie suppliche.
Amami, compagna. Non abbandonarmi. Seguimi.
Seguimi, compagna, in quest’onda di angoscia.
Ma vanno tingendosi del tuo amore le mie parole.
Tu occupi tutto, tutto.

Ne farò di tutte una collana infinita
per le tue mani bianche, dolci come l’uva.

Dello stesso autore: Acqua sessuale – Corpo di donna – Dietro di me sul ramo voglio vederti – Dove sarà la Guglielmina? – È il mattino pieno – Ho fame della tua bocca – Il bacio – Il figlio – Il silenzio – Il tuo sorriso – L’amore – L’esilio – La poesia – La povertà – Lo sciopero – Nuda – Ode al cane – Ode al fiore azzurro – Ode al giorno felice – Ode al primo giorno dell’anno – Per il mio cuore – Quando il riso ritira dalla terra – Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora – Se saprai starmi vicino – Sonetto XVII – Sonetto XLVIII – Sonetto LXVI – Sonetto LXXXI – Spiego alcune cose – Tristissimo secolo – Un giorno, uomo o donna, viandante…

  Giornata Mondiale della Poesia

La poesia
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Accadde in quell’età… La poesia
venne a cercarmi. Non so da dove
sia uscita, da inverno o fiume.
Non so come né quando,
no, non erano voci, non erano
parole né silenzio,
ma da una strada mi chiamava,
dai rami della notte,
bruscamente fra gli altri,
fra violente fiamme
o ritornando solo,
era lì senza volto
e mi toccava.
Non sapevo che dire, la mia bocca
non sapeva nominare,
i miei occhi erano ciechi,
e qualcosa batteva nel mio cuore,
febbre o ali perdute,
e mi feci da solo,
decifrando
quella bruciatura,
e scrissi la prima riga incerta,
vaga, senza corpo, pura
sciocchezza,
pura saggezza
di chi non sa nulla,
e vidi all’improvviso
il cielo
sgranato
e aperto,
pianeti,
piantagioni palpitanti,
ombra ferita,
crivellata
da frecce, fuoco e fiori,
la notte travolgente, l’universo.
Ed io, minimo essere,
ebbro del grande vuoto
costellato,
a somiglianza, a immagine
del mistero,
mi sentii parte pura
dell’abisso,
ruotai con le stelle,
il mio cuore si sparpagliò nel vento.

Dello stesso autore: Acqua sessuale – Corpo di donna – Dietro di me sul ramo voglio vederti – Dove sarà la Guglielmina? – E’ il mattino pieno – Ho fame della tua bocca – Il bacio – Il figlio – Il silenzio – Il tuo sorriso – L’amore – L’esilio – La povertà– Lo sciopero – Nuda – Ode al cane – Ode al fiore azzurro – Ode al giorno felice – Ode al primo giorno dell’anno – Per il mio cuore – Quando il riso ritira dalla terra – Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora – Se saprai starmi vicino – Sonetto XVII – Sonetto XLVIII – Sonetto LXVI – Sonetto LXXXI – Spiego alcune cose – Tristissimo secolo – Un giorno, uomo o donna, viandante…

rel=”noopener”>Spiego alcune cose – Tristissimo secolo – Un giorno, uomo o donna, viandante…

Ode al cane
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Il cane mi domanda
e non rispondo.
Salta, corre pei campi e
mi domanda senza parlare
e i suoi occhi son due domande umide,
due fiamme liquide che interrogano
e non rispondo,
non rispondo perché
non so, niente posso dire.

In mezzo ai campi andiamo
uomo e cane.

Brillano le foglie come
se qualcuno
le avesse baciate
ad una ad una,
salgono dal suolo
tutte le arance
a collocare
piccoli planetari
in alberi rotondi
come la notte, e verdi,
e uomo e cane andiamo
fiutando il mondo, scuotendo il trifoglio,
per i campi del Cile,
fra le limpide dita di settembre.

Il cane si arresta,
corre dietro alle api,
salta l’acqua irrequieta,
ascolta lontanissimi
latrati, orina su una pietra
e mi porta la punta del suo muso,
a me, come un regalo.

È la sua tenera impertinenza,
la comunicazione del suo affetto,
e lì mi chiese
con i suoi due occhi,
perché è giorno, perché verrà la notte,
perché la primavera
non portò nel suo cesto
nulla per cani vagabondi,
ma inutili fiori,
fiori e ancora fiori.

Questo mi chiede
il cane
e non rispondo.

Andiamo
uomo e cane uniti
dal mattino verde,
dall’eccitante vuota solitudine
in cui solo noi esistiamo,
questa unità di un cane rugiadoso
e un poeta del bosco,
perché non esiste l’uccello nascosto,
né il fiore segreto,
solo trilli e profumi
per i due compagni,
per due cacciatori compagni:
un mondo inumidito
dalle distillazioni della notte,
una galleria verde e poi
un gran prato,
una raffica di vento aranciato,
il sussurro delle radici,
la vita che cammina,
respira, cresce,
e l’antica amicizia,
la gioia
d’essere cane e essere uomo
tramutata
in un solo animale
che cammina muovendo
sei zampe
e una coda
intrisa di rugiada.

Dello stesso autore: Acqua sessuale – Corpo di donna – Dietro di me sul ramo voglio vederti – Dove sarà la Guglielmina? – È il mattino pieno – Ho fame della tua bocca – Il bacio – Il figlio – Il silenzio – Il tuo sorriso – L’amore – L’esilio – La povertà– Lo sciopero – Nuda – Ode al fiore azzurro – Ode al giorno felice – Ode al primo giorno dell’anno – Per il mio cuore – Quando il riso ritira dalla terra – Qui stanno il pane, il vino, la tavola, la dimora – Se saprai starmi vicino – Sonetto XVII – Sonetto XLVIII – Sonetto LXVI – Sonetto LXXXI – Spiego alcune cose – Tristissimo secolo – Un giorno, uomo o donna, viandante…

Dove sarà la Guglielmina?
(Pablo Neruda Parral, Cile 12/7/1904 – Santiago, Cile 23/9/1973 – Premio Nobel per la letteratura 1971)

Quando mia sorella l’invitò
e andai ad aprirle la porta
entrò il sole, entrarono stelle,
entrarono due trecce di grano
e due occhi interminabili.

Io avevo quattordici anni
ed ero orgogliosamente oscuro
magrolino, snello e aggrottato
funereo e cerimonioso:
io vivevo con i ragni,
inumidito dal bosco,
conosciuto dai coleotteri
e dalle api tricolori,
io dormivo con le pernici
sprofondato sotto la menta.

Allora entrò la Guglielmina
con due bagliori azzurri
che mi trafissero i capelli
e m’inchiodarono come spade
contro i muri dell’inverno.

Tutto questo avvenne a Temuco.
Laggiù nel Sud, alla frontiera.
Sono trascorsi lenti gli anni.
Il mio cuore ha camminato
con intrasferibili scarpe,
e ho digerito le spine:
non ebbi tregua dove rimasi:
dove colpii mi colpirono
e poi e poi e poi e poi,
com’è lungo narrare le cose.

Non ho più nulla da aggiungere.
Venni a vivere in questo mondo.
Dove sarà la Guglielmina?